Nun schweigen Äholsharfen und Trompeten und müde Engel schlurfen durch den Sand Die Aufschrift mahnt: Verboten, diese Leiter zu betreten es haften Eltern für ihr Kind, für Volk und Vaterland. Da sitzt der Jakob trüb in seinem Brombeerbusch und wartet hoffnungslos auf goldnes Licht auf einen dünnen Strahl, auf einen Tusch doch dieses göttliche Signal erscheint ihm nicht. Es ist die Leiter oberhalb zerfressen der Holzwurm nagt, was stolz war, muss vergeh`n was biblisch war, ist lange schon vergessen und die Parabel ist nur linguistisch zu versteh`n Der Jakob schläft, der Lärm kommt immer näher ist das nun Esau, ist das Ende nah ? Es warnt uns Menschen nicht Instinkt noch Eichelhäher Nur noch die Tagesschau, und die Sirene, hier und da Der Jakob gähnt und schließt nochmal die Augen dann geht er langsam, gramgebeugt hinfort Für das verschmutzte Federkleid der Engel gibt es Laugen Die Welt bleibt schemenhaft zurück, an diesem Ort.
Dort in der Ferne zeigt sich weit zwar wenig tief, doch dafür breit die Welt als Strich vor`m tiefen Blau (bei Nacht bleibt dieser ungenau.) Dann kann nur, wenn der Mond sich senkt und Sonnenlicht nach unten lenkt der Strich, ganz filigran und vag` gesehen werden, wie am Tag Doch sogar gänzlich unbesehen weiß man um dieses Rands Bestehen weil ja die Erde, rund und rar zu Teilen immer unsichtbar. Dort wo das Sichtbare sich trennt vom Unsichtbar`n am Firmament da geht`s zwar weiter, unter`m Strich jedoch, herrjeh, man sieht es nich`. Man sieht nur dieses Liniendings das sanft sich biegt, von rechts nach links… Und weil der Mensch nicht einen Rest des Lebens unbenamt sein lässt blieb auch die Linie nicht verschont und heißt seitdem: der Horizont! Er ist mal hart, er ist mal weich verschiebt sich oft, von jetzt auf gleich und bleibt, trotz Wechselhaftigkeit dem Menschen wichtig zum Geleit er schaut der Sonne nach, bis spät am Horizont sie untergeht
Die Schlacht ist geschlagen, doch sei nicht traurig, Joachim Du bist ja nicht der Erste, der Mazedonien unterschätzt. Das tat schon Dareius, der Perser in der Schlacht bei Issus. Und glaub mir, 333 war übler als ein 2 : 1. Immerhin beklagst Du keine Toten und auch deine Frau ist nicht gefangen. Verwundet sind nur die Seelen. Allein: von den Azoren bis Zypern schaut man ratlos und nicht ohne Häme auf dein geschlagenes Heer. Und die vielen Feldherren in der Heimat wollen deinen Kopf. Der Löw ist der König der Wüste. Sieht so aus, als muss er zurück.
Entschuldigen Sie bitte, mein Herr für mein störendes, ungeduldiges Fragen nur, ich bitte, ich bitte Sie – WER wüsste mehr, von Großwetterlagen ? Da sind Sie doch Spezialist ? Das hört man von überall her und die Unsicherheit, ja die ist für mich, unter den Umständen, schwer. Wir müssen schon Manches ertragen Die Stürme, die Dürre, ja und… ach, man könnte stundenlang klagen denn für alles, gibt`s (beinah) einen Grund Auch für die verschiedene Löcher das Ozon- und das Sommerloch die Abgase, noch und nöcher oder den Kuhdung, den man immer schon roch Überall gibt es nun Katastrophen der Vulkan bricht aus (wenn man ihn hat) man hört Düstres, von Philosophen und Langeweile hängt über der Stadt Und der Spatz pfeift es schon vom Dach ja, man flüstert es hinter der Hand dabei nicht nur Leute vom Fach: es wird – jambisch – im ganzen Land Nun frage ich noch einmal, Bitte… macht die Großwetterlage Sie froh ? weil sie -jambisch- an Rand oder Mitte oder woanders, oder nicht, oder so ? Ich muss Ihnen ehrlich gestehen ich wusste vom Wetter wenig hab dann Tagesschau angesehen und es geht mir noch immer – ähnlich. Doch ich weiß was ein Tief ist, ein Hoch ich kenne bereits die Azoren Isobaren, die waren da noch nur hab ich die aus den Augen verloren. Aber: jambische Großwetterlagen im verquasten Tiefsinngebiet da muss ich, tja, da muss ich Sie fragen. Das weiß ich partout nicht. Schiet. Wie wär ein trochäischer Sturm oder schlimmer: die Anapest weint Novalis dann in seinem Turm der Paradiesvogel in seinem Nest ? Was wäre daktylisches Wetter macht das überhaupt einen Sinn wer wäre, der Welt, ihr Retter Red Adair oder Ho Tschi Minh ? Ließ die Not sich mit Reimen lösen wär der Pentameter der Brandwehr Ersatz Herr, erlöse uns von dem Bösen und vom alexandrinischen Satz. Entschuldigen Sie bitte, mein Herr für die Flut, die Flut meiner Worte ich weiß ja schon selbst nicht mehr wer ich bin, hier am jambischen Orte. Sie haben die Lösung parat, das seh ich, an ihrem Lächeln doch es sind heute 40 Grad und statt jamben hilft mir nur fächeln. Ich danke für Ihre Geduld und trolle mich müde nach Hause ich les grade „Sühne und Schuld“ auf dass, der Affe, mich lause. Da ist, unter uns, wenig jambisch auch die Großwetterlage nicht ich bin, karacho, karambisch vom Gemüt her ja eher schlicht. Und so bleibt das Wissen bei Ihnen ich geh weiterhin dumm durch den Tag und doch hat es mir geschienen dass ich bei Ihnen richtig lag. Eines Tages, an anderen Plätzen da erklär`n Sie mir, gottverdammt mit ein paar – verständlichen – Sätzen was es heißt, wenn das Großwetter jambt.
Ein Obstkorb stand leuchtend im Abendschimmer herrlich bunt auf dem Esstisch im Speisezimmer es glänzte die Haut von Apfel und Pflaume herrlich süß rochen die Früchte vom Kirschenbaume so verlockend leuchteten Birnen und Trauben wie der Garten Eden (im rechten Glauben!) Man sah den Pfirsich die Blätter falten und beten: so konnte nur Gott uns gestalten der Herr gab uns Form, Geruch und Geschmack – da sagte die Beere: geh uns nicht auf den Sack! Hör doch auf mit deinem Gelaber von Gott am Ende sind wir alle nur Matsch und Kompott wer interssiert sich wohl für deine samtene Haut Du wird gepflückt, gemampft und verdaut Vielleicht wirst Du Aroma eines süßen Likörs Aber Gott ? Kannst Du vollständig streichen. Ich schwörs. Auch wir Beeren sind, und glaub mir, das graust mich im Grunde nicht mehr als ein Waldfrüchteaufstrich und am Ende zermatscht nur, zerdrückt und faltig ein Auswurf der menschlichen Peristaltik Da antwortete hochwohl geboren der Pfirsich meine liebe Beere, ich glaube, Du irrs´ dich Der Herr gab uns Vielfalt, Aroma und Süße: jetzt krieche zum Knoblauch. Geh, Beere, und büße! Da schmissen die anderen Beeren mit Nüssen und riefen: Dir haben sie ins Gehirn geschissen Du bist kein Prophet, Du bist nur ein Pfirsich und nichts als ein marmeladenaffines Irrlicht. Auch die Mirabelle, obwohl dem Pfirsich verwandt sagte: Gott ist mir vollständig unbekannt Ich glaube an Darwin und Nietzsche und kaum an einen Gott der Gemüse – unser Schöpfer heißt Baum Die Zitronen riefen, und auch die Limetten Du blöder Pfirsich bist doch nicht zu retten und schmiert dich erst einer aufs Frühstücksbrot wirst Du jämmerlich winseln: Gott ist tot. Da kam schnellen Schritts, alarmiert vom Geschrei die Hausfrau flink aus der Küche herbei Sie warf alle Früchte – in einen Mixer wählte Mixstufe III, die ging etwas fixer und zermatschte die ganze Früchtepartei (zur Exotik war auch noch eine Banane dabei) noch etwas vom Joghurt und vom Vanilleeis dann wurde es leis…. In die Grabesruhe rief sie, Kevin und Susi kommt in die Küche, ich hab einen Smoothie und kaum hörbar murmelte es aus dem Pott Gott ist tott.
Moral: Je nach Ort und Gesellschaft tut ein Disput theologischer Fragen nicht immer gut denn philosophischer Tiefgang ist nicht die Rettung vor dem Schicksal menschlicher Nahrungsverkettung
Blau. So liegt es auf der Fensterbank. Die Seiten gewellt, vom Schweiß des Herrn. Unaufdringlich, vornehm. Eine sanfte Frage. Kaum Blau, und doch Blau.
Katz bis Vuitton. Der Geist der Reise. Gib dich geschlagen, gegen die Zeit.
Strick mir ein Bild, zweckfrei. Blau. Wohin das Auge reicht.
Aus Seeannsgarnen macht man Knoten die löst erst Alexander auf er nimmt das Schwert Eriks des Roten und haut, mit Kraft und Verve – drauf. Da löst das Schiff sich schnell vom Anker das Seemansgarn, es hielt das Boot am Boden fest, denn dort versank er bewahrte es vor Sturm und Not Nun treibt das Schiff zu Horizonten der Anker bleibt im Hafenbett Und dort, wo die Matrosen wohnten treibt eine Lache Ankerfett Ich kann nur einen einzjen Knoten den mach ich mir, in meine Schuh das Schiff hat Luken und auch Schoten dahinter grast die Hochseekuh Die Hochseekuh hat lange Haare man spinnt daraus das Seemannsgarn und Amsel, Drossel, Fink und Stare sind nicht mehr, wo sie gestern war`n.
Im Hafen von Rotter- und Amsterdam oder Dordrecht und Amstelveen da rottet ein toter Hamster am Damm der kommt sicher aus Überseen. Kam vielleicht aus Kalkutta oder Islamabad als blindester Passagier und liegt jetzt, wo man ihn gefunden hat hier in Willemsoord auf dem Pier Oder im Hafen von Rotter- und Amsterdam das macht ja auch gar nichts aus und woher nun genau dieser Hamster kam das kriegt man auch nicht mehr raus Er kam sicher per Schiff, diese Lösung liegt nah einem Segelboot oder Kutter und wer weiß schon, was vorher, zu Hause geschah in Islamabad oder Kalkutta Vielleicht war ja der Hamster das Leben dort leid unter Heiden und Extremisten und dachte sich – Holland – da lebt`s sich gescheit zwischen Tulpen und Calvinisten. Dann ging er an Bord, lag im Lagerraum und hörte die Segel hissen und Holland war fern, nur ein vager Traum und vielleicht auch total beschissen Sie legten in Amster- und Rotterdam an und löschten Hering und Sprotten dort fiel er um und da lag er dann und begann sofort zu verrotten. Ein Hamsterleben dauert meistens nicht lang es sind ja auch kleine Seelen drum sind Fernreisen ohne erkennbaren Zwang für Hamster nicht zu empfehlen Und auch Häfen wie Amster- und Rotterdam sind ohne die Leichen schöner die liegen nur rum und verrotten dann wie in Islamabad der Döner Die ganze Reise, vom Sinn befreit am Ende ein toter Hamster nur ein Seemannslied mehr von Liebe und Leid im Hafen von Rotter- od Amster
Die schönste Blaufärbung, wie es immer schien ist Phthalocyanin – auch genannt Heliongrün die findet man so – am Strand der Azoren als Schmuckstein an mancherlei Damenohren bei den Götterbildern der Inka und Maya den Meteoriten im Sternbild der „Kassiopeia“. – Skarabäenaugen im alten Ägypten und den Urnen der Könige in gotischen Krypten. Da leuchtets und funkelts wie tief in den Rillen und Gräben des Ozeans (zum Beispiel des Stillen) aber auch aus pazifisch- atlantischen Quellen sorgt dieses Pigment für die Färbung der Wellen Doch das Blau für die Kunst bleibt nicht Teil der Natur es wird mühsam gewonnen; noch rein und pur als Primärteil geboren, dann in Aggregaten verbunden, vermählt in Agglomeraten dann zermahlen, zermörsert – in Medien benetzt und erst dann als Pigment auf Papier oder Leinwand gesetzt wie auch Kobalt; Ultramarin-, oder Preussischblau als Gleichnis des Himmels – im Kleid der heiligen Frau! Phthalocyanin wird mühsam aus Türkisen gerieben die im Mörser erst in Brocken, dann in Pulver zerstieben dann nach dem Zerreiben; Zerspanen, Zerhacken wieder neu gemischt werden, in Ölen und Lacken So wertvoll wie einst Lapislazulisteine wie Rubin und Smaragd; das Edle, Reine Gold und Cyan bilden das Rad des Pfau Darum nenn einen Schlumpf bitte niemals nur „blau“.
Kunstblaetter, Gedichte gegen den grauen Alltag 