Die Schlacht ist geschlagen, doch sei nicht traurig, Joachim Du bist ja nicht der Erste, der Mazedonien unterschätzt. Das tat schon Dareius, der Perser in der Schlacht bei Issus. Und glaub mir, 333 war übler als ein 2 : 1. Immerhin beklagst Du keine Toten und auch deine Frau ist nicht gefangen. Verwundet sind nur die Seelen. Allein: von den Azoren bis Zypern schaut man ratlos und nicht ohne Häme auf dein geschlagenes Heer. Und die vielen Feldherren in der Heimat wollen deinen Kopf. Der Löw ist der König der Wüste. Sieht so aus, als muss er zurück.
Entschuldigen Sie bitte, mein Herr für mein störendes, ungeduldiges Fragen nur, ich bitte, ich bitte Sie – WER wüsste mehr, von Großwetterlagen ? Da sind Sie doch Spezialist ? Das hört man von überall her und die Unsicherheit, ja die ist für mich, unter den Umständen, schwer. Wir müssen schon Manches ertragen Die Stürme, die Dürre, ja und… ach, man könnte stundenlang klagen denn für alles, gibt`s (beinah) einen Grund Auch für die verschiedene Löcher das Ozon- und das Sommerloch die Abgase, noch und nöcher oder den Kuhdung, den man immer schon roch Überall gibt es nun Katastrophen der Vulkan bricht aus (wenn man ihn hat) man hört Düstres, von Philosophen und Langeweile hängt über der Stadt Und der Spatz pfeift es schon vom Dach ja, man flüstert es hinter der Hand dabei nicht nur Leute vom Fach: es wird – jambisch – im ganzen Land Nun frage ich noch einmal, Bitte… macht die Großwetterlage Sie froh ? weil sie -jambisch- an Rand oder Mitte oder woanders, oder nicht, oder so ? Ich muss Ihnen ehrlich gestehen ich wusste vom Wetter wenig hab dann Tagesschau angesehen und es geht mir noch immer – ähnlich. Doch ich weiß was ein Tief ist, ein Hoch ich kenne bereits die Azoren Isobaren, die waren da noch nur hab ich die aus den Augen verloren. Aber: jambische Großwetterlagen im verquasten Tiefsinngebiet da muss ich, tja, da muss ich Sie fragen. Das weiß ich partout nicht. Schiet. Wie wär ein trochäischer Sturm oder schlimmer: die Anapest weint Novalis dann in seinem Turm der Paradiesvogel in seinem Nest ? Was wäre daktylisches Wetter macht das überhaupt einen Sinn wer wäre, der Welt, ihr Retter Red Adair oder Ho Tschi Minh ? Ließ die Not sich mit Reimen lösen wär der Pentameter der Brandwehr Ersatz Herr, erlöse uns von dem Bösen und vom alexandrinischen Satz. Entschuldigen Sie bitte, mein Herr für die Flut, die Flut meiner Worte ich weiß ja schon selbst nicht mehr wer ich bin, hier am jambischen Orte. Sie haben die Lösung parat, das seh ich, an ihrem Lächeln doch es sind heute 40 Grad und statt jamben hilft mir nur fächeln. Ich danke für Ihre Geduld und trolle mich müde nach Hause ich les grade „Sühne und Schuld“ auf dass, der Affe, mich lause. Da ist, unter uns, wenig jambisch auch die Großwetterlage nicht ich bin, karacho, karambisch vom Gemüt her ja eher schlicht. Und so bleibt das Wissen bei Ihnen ich geh weiterhin dumm durch den Tag und doch hat es mir geschienen dass ich bei Ihnen richtig lag. Eines Tages, an anderen Plätzen da erklär`n Sie mir, gottverdammt mit ein paar – verständlichen – Sätzen was es heißt, wenn das Großwetter jambt.
Ein Obstkorb stand leuchtend im Abendschimmer herrlich bunt auf dem Esstisch im Speisezimmer es glänzte die Haut von Apfel und Pflaume herrlich süß rochen die Früchte vom Kirschenbaume so verlockend leuchteten Birnen und Trauben wie der Garten Eden (im rechten Glauben!) Man sah den Pfirsich die Blätter falten und beten: so konnte nur Gott uns gestalten der Herr gab uns Form, Geruch und Geschmack – da sagte die Beere: geh uns nicht auf den Sack! Hör doch auf mit deinem Gelaber von Gott am Ende sind wir alle nur Matsch und Kompott wer interssiert sich wohl für deine samtene Haut Du wird gepflückt, gemampft und verdaut Vielleicht wirst Du Aroma eines süßen Likörs Aber Gott ? Kannst Du vollständig streichen. Ich schwörs. Auch wir Beeren sind, und glaub mir, das graust mich im Grunde nicht mehr als ein Waldfrüchteaufstrich und am Ende zermatscht nur, zerdrückt und faltig ein Auswurf der menschlichen Peristaltik Da antwortete hochwohl geboren der Pfirsich meine liebe Beere, ich glaube, Du irrs´ dich Der Herr gab uns Vielfalt, Aroma und Süße: jetzt krieche zum Knoblauch. Geh, Beere, und büße! Da schmissen die anderen Beeren mit Nüssen und riefen: Dir haben sie ins Gehirn geschissen Du bist kein Prophet, Du bist nur ein Pfirsich und nichts als ein marmeladenaffines Irrlicht. Auch die Mirabelle, obwohl dem Pfirsich verwandt sagte: Gott ist mir vollständig unbekannt Ich glaube an Darwin und Nietzsche und kaum an einen Gott der Gemüse – unser Schöpfer heißt Baum Die Zitronen riefen, und auch die Limetten Du blöder Pfirsich bist doch nicht zu retten und schmiert dich erst einer aufs Frühstücksbrot wirst Du jämmerlich winseln: Gott ist tot. Da kam schnellen Schritts, alarmiert vom Geschrei die Hausfrau flink aus der Küche herbei Sie warf alle Früchte – in einen Mixer wählte Mixstufe III, die ging etwas fixer und zermatschte die ganze Früchtepartei (zur Exotik war auch noch eine Banane dabei) noch etwas vom Joghurt und vom Vanilleeis dann wurde es leis…. In die Grabesruhe rief sie, Kevin und Susi kommt in die Küche, ich hab einen Smoothie und kaum hörbar murmelte es aus dem Pott Gott ist tott.
Moral: Je nach Ort und Gesellschaft tut ein Disput theologischer Fragen nicht immer gut denn philosophischer Tiefgang ist nicht die Rettung vor dem Schicksal menschlicher Nahrungsverkettung
Blau. So liegt es auf der Fensterbank. Die Seiten gewellt, vom Schweiß des Herrn. Unaufdringlich, vornehm. Eine sanfte Frage. Kaum Blau, und doch Blau.
Katz bis Vuitton. Der Geist der Reise. Gib dich geschlagen, gegen die Zeit.
Strick mir ein Bild, zweckfrei. Blau. Wohin das Auge reicht.
Aus Seeannsgarnen macht man Knoten die löst erst Alexander auf er nimmt das Schwert Eriks des Roten und haut, mit Kraft und Verve – drauf. Da löst das Schiff sich schnell vom Anker das Seemansgarn, es hielt das Boot am Boden fest, denn dort versank er bewahrte es vor Sturm und Not Nun treibt das Schiff zu Horizonten der Anker bleibt im Hafenbett Und dort, wo die Matrosen wohnten treibt eine Lache Ankerfett Ich kann nur einen einzjen Knoten den mach ich mir, in meine Schuh das Schiff hat Luken und auch Schoten dahinter grast die Hochseekuh Die Hochseekuh hat lange Haare man spinnt daraus das Seemannsgarn und Amsel, Drossel, Fink und Stare sind nicht mehr, wo sie gestern war`n.
Im Hafen von Rotter- und Amsterdam oder Dordrecht und Amstelveen da rottet ein toter Hamster am Damm der kommt sicher aus Überseen. Kam vielleicht aus Kalkutta oder Islamabad als blindester Passagier und liegt jetzt, wo man ihn gefunden hat hier in Willemsoord auf dem Pier Oder im Hafen von Rotter- und Amsterdam das macht ja auch gar nichts aus und woher nun genau dieser Hamster kam das kriegt man auch nicht mehr raus Er kam sicher per Schiff, diese Lösung liegt nah einem Segelboot oder Kutter und wer weiß schon, was vorher, zu Hause geschah in Islamabad oder Kalkutta Vielleicht war ja der Hamster das Leben dort leid unter Heiden und Extremisten und dachte sich – Holland – da lebt`s sich gescheit zwischen Tulpen und Calvinisten. Dann ging er an Bord, lag im Lagerraum und hörte die Segel hissen und Holland war fern, nur ein vager Traum und vielleicht auch total beschissen Sie legten in Amster- und Rotterdam an und löschten Hering und Sprotten dort fiel er um und da lag er dann und begann sofort zu verrotten. Ein Hamsterleben dauert meistens nicht lang es sind ja auch kleine Seelen drum sind Fernreisen ohne erkennbaren Zwang für Hamster nicht zu empfehlen Und auch Häfen wie Amster- und Rotterdam sind ohne die Leichen schöner die liegen nur rum und verrotten dann wie in Islamabad der Döner Die ganze Reise, vom Sinn befreit am Ende ein toter Hamster nur ein Seemannslied mehr von Liebe und Leid im Hafen von Rotter- od Amster
Die schönste Blaufärbung, wie es immer schien ist Phthalocyanin – auch genannt Heliongrün die findet man so – am Strand der Azoren als Schmuckstein an mancherlei Damenohren bei den Götterbildern der Inka und Maya den Meteoriten im Sternbild der „Kassiopeia“. – Skarabäenaugen im alten Ägypten und den Urnen der Könige in gotischen Krypten. Da leuchtets und funkelts wie tief in den Rillen und Gräben des Ozeans (zum Beispiel des Stillen) aber auch aus pazifisch- atlantischen Quellen sorgt dieses Pigment für die Färbung der Wellen Doch das Blau für die Kunst bleibt nicht Teil der Natur es wird mühsam gewonnen; noch rein und pur als Primärteil geboren, dann in Aggregaten verbunden, vermählt in Agglomeraten dann zermahlen, zermörsert – in Medien benetzt und erst dann als Pigment auf Papier oder Leinwand gesetzt wie auch Kobalt; Ultramarin-, oder Preussischblau als Gleichnis des Himmels – im Kleid der heiligen Frau! Phthalocyanin wird mühsam aus Türkisen gerieben die im Mörser erst in Brocken, dann in Pulver zerstieben dann nach dem Zerreiben; Zerspanen, Zerhacken wieder neu gemischt werden, in Ölen und Lacken So wertvoll wie einst Lapislazulisteine wie Rubin und Smaragd; das Edle, Reine Gold und Cyan bilden das Rad des Pfau Darum nenn einen Schlumpf bitte niemals nur „blau“.
Wäre das Weltall ein Scheibenwischer so flöge der Mond hin und her die Unendlichkeit wäre viel endlicher und die Schwerkraft wäre doppelt so schwer. Der Mars wär wahrscheinlich genauso rot doch hätte er einen Schweif und von der Kurbelbewegung im Sternbild „Chaot“ würden die Ringe Saturns langsam steif. Da hülfe nur Öl um das Weltallgeschehen im Fluss und am Laufen zu halten und das göttliche Wischerblatt wär` im Handumdrehen Ersatz der verschlissenen alten.
Denn wäre das Weltall ein Scheibenwischer dann gäbe es reichlich zu wischen blockierte etwa Sternstaub den Wärmemischer begönne der mächtig zu zischen Dann schösse Dampf aus dem Weltraumventil und es käme zum Supergetöse davon halten Gott (und auch Bosch) nicht viel und sie schrauben das Blatt auf die Öse. Und so wischt nun das Weltall von Tag zu Moment all die pendelnden Sonnen und Sterne es geht auf und nieder am Firmament ja es taumelt, in weiter Ferne.
Aber auch die Erde flög hin und her und wär sie am Saum, gings zurück sodass manch einem ziemlich schwindelig wär oder übel, mit fiebrigem Blick. Die Meere würden an ihrem Rand stets wie ein Tsunami schwappen und es lehrt uns der gesunde Menschenverstand das könnte, am Ende, nicht klappen Dann wäre Petrus ein Ingenieur nicht Apostel oder Papst oder Fischer bis ans Ende der Zeit ging es hin und her…. doch zum Glück ist das Weltall kein Wischer.
Ich fühl mich heut total verstrahlt im Strahlenblitz bin ich erkahlt und leuchte aus dem Innern Der Strahlenblitz schoss aus dem Nichts warf meinen Schatten, Kraft des Lichts bis an die höchsten Zinnern Verseuchte mich bis in den Kern und fusionierte Nah und Fern im Schmelzen von Atomen verkohlte mir das Nasenhaar (was nebenbei auch nötig war) nun fehlen die Aromen. Ich bin verstrahlt, verfault, verkohlt und wenn mich einst der Teufel holt in seine Schwefelhölle dann macht in seinem Kessel nichts von Wert und physischem Gewichts auch nur die kleinste Welle. Ich laufe durch die dunkle Nacht bin`s selber, der sie heller macht im Schein der Moleküle ich bin nicht Fleisch, bin Energie die schwindet, thermisch, nämlich nie und freu mich auf die Kühle. Ich fühl mich heut total verstrahlt als Aura, die kein Maler malt und warte, auf ein Zeichen dass alles, was ich einmal war bis auf besagtes Nasenhaar gemacht war, um zu weichen.
Es ist nicht Nichts, was wir nicht sehn die Seele wendet sich zum gehn der Leib ist kompostierbar Der Pfarrer wirft die Bibel fort der Kompass weist nach Süd, nicht Nord nichts weist drauf, dass man hier war.
Schnell nähert sich des Pudels Kern schon ist er nah, erst war er fern gedenkt nicht, der Entstehung Fulgur Oleum Dort schießt heran das grelle Licht schon ist es nah, erst war`s das nicht im Tosen der Vergehung Fulgur Oleum Dort rollt und rauscht die große Flut die Welle bricht, es stockt das Blut der Kamm formt sich zur Drehung Fulgur Oleum Die Zeit verfliegt, sie läuft davon es steigert sich das Ticken schon im Geiste der Verwehung Fulgur Oleum Dort blitz es grell, dort schlägt es ein dort wird, was war, gewesen sein nicht mehr, als eine Blähung Fulgur Oleum
